Bray, 2013
Cruzan el puente las motocicletas
los sábados por la noche. Humean,
jazmín de aceite y gasolina
quemados. Gritos, palabrotas.
Levantan a su paso los vestidos
y las faldas de chicas que no mienten.
Risas, miradas. Nadie apuesta
por la mañana del domingo.
Tan cerca está la muerte que ni dice.
Otra vuelta y nos vamos a bailar.
